La calle muerta en agosto o viva como un ruidoso infante donde parejas vuelan en parques Donde el solitario busca porques donde el tiempo hace de corriente velozmente lenta ante el disgustoLa calle mi espacio de trabajo Me ha dado y tambien me ha quitadoNi mil oficinas fresquitas me valen lo que un tramo de infernante aceraNo soy vagabundo pero vivo en ellaDonde resuelvo enigmas en la paz de la espera...